Nuevas flores



No sé cómo agradecer...



estas fascinantes flores  que han nacido hoy en mi casa.






 

Cuando el cielo tempestuoso ruge sordamente y caen los chubascos de junio, el húmedo viento del este camina a través de los brezales para tocar la cornamusa entre los bambúes.

Entonces, innumerables flores se abren de súbito; nadie sabe de dónde han salido, y se las ve bailar locamente sobre la hierba.

Madre, estoy seguro de que las flores tienen una escuela bajo tierra.

Cuando hacen sus deberes las puertas se cierran, y si antes de que sea la hora quieren salir para jugar, el maestro las manda castigadas al rincón.

Tienen vacaciones cuando llega la época de las lluvias.

Las ramas entrechocan en el bosque y las hojas se estremecen con el viento furioso, las gigantescas nubes dan unas palmadas y las niñas-flores salen corriendo, con sus vestidos rosados, amarillos y blancos.

¿Sabes, madre? Las flores viven en el cielo, como las estrellas. ¿No te has fijado qué deseos tienen de llegar allá arriba? ¿Y sabes el porqué de tanta impaciencia? Yo sí, yo adivino hacia quién tienden sus brazos: las flores tienen, como yo, una madre.

La escuela de las flores
[Cuento. Texto completo.]

Rabindranath Tagore

Clarissa

Cuando el tiempo ya es ido

Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna
como a la casa de la infancia, a algunos
días, rostros, sucesos que supieron
recorrer el camino de nuestro corazón.
Vuelven de nuevo los cansados pasos
cada vez más sencillos y más lentos,
al mismo día, el mismo amigo, el mismo
viejo sol. Y queremos contar la maravilla
ciega para los otros, a nuestros ojos clara,
en donde la memoria ha detenido
como un pintor, un gesto de la mano,
una sonrisa, un modo breve de saludar.
Pues poco a poco el mundo se vuelve impenetrable,
los ojos no comprenden, la mano ya no toca
el alimento innombrable, lo real.
Fina García Marruz

David Brayne

Cuando menos lo esperaba he recibido la noticia de la muerte de mi querida Clarissa.
 Hacía un año que había interrumpido su blog, Con Claridad, y los que la seguimos lo entendimos como pausa temporal.  Ando desde entonces extraviada, intentando asimilar.

 Esperaba su regreso y creo que lo haré por mucho tiempo.

 Su perdida me ha afectado profundamente como estoy segura que debe haberles ocurrido a todos los que recibimos el valioso regalo de su amistad.
Es curioso: desconocer el color de unos ojos, de un pelo y estar segura del destello y la enorme calidez de una mirada.

Pronto entendí que no era una persona común. 
Poseía los dones que más valoro en un ser humano: sabiduría, ternura, sencillez, calidez, humanidad. 

Siempre he pensado que cada una de las personas que pasan por nuestra vida, en mayor o menor medida,  cuando un día desaparecen nos dejan algo esencial. Pero algunas tienen una virtud que las distingue del resto,   junto a ellas nunca paras de crecer. 
Con Clarissa he sentido algo mucho más poderoso que la presencia física, a través de sus palabras fue llegando poco a poco al fondo de mi corazón. 
 A ella le debo ante todo la fuerza de su impulso,  perder el miedo que me provocaba escribir, hacer públicos mis pensamientos.
Jugábamos a compartir un té en la distancia. Temuco dejó de ser un lugar desconocido en el mundo. Hablábamos de lugares distintos y comunes, de poesía.

  Me iniciaba y sugería lecturas y autores, pintores, música... Y yo disfrutaba del privilegio y la grandeza de su magisterio cada día, corregía mis errores, se alegraba de mis aciertos, llenaba de luz cada oscuridad, y todo lo hacía siempre con una infinita delicadeza. Allí estaba siempre dispuesta a compartir, aconsejar, aliviar y yo sentía que nuestras almas sondeaban idénticos abismos.
 Mientras yo intentaba dormir en mitad de una cálida noche de verano ella me hablaba de la intensidad del frío y el viento, y así soñando con esas lejanas y frías tierras me dormía como cuando era una niña.
Si era yo la que describía el sonido y la fuerza del viento tras los cristales me reconfortaba leer sobre la belleza de las flores y disfrutaba contemplando las imágenes que siempre elegía con un gusto exquisito. 
La luna iba cada noche hasta Chile y después regresaba hasta aquí para que ambas la admiráramos. 
Las nubes nos visitaban, se fundían, se evaporaban y ahora curiosamente siento que la sostienen. 
 Me gusta pensar que desde allí nos observa.  
A su blog, y a sus mensajes privados y públicos que guardo como un tesoro, continuaré acudiendo a resolver las incógnitas y en busca de las valiosas respuestas que por todas partes nos ha dejado. 

Querida amiga, gracias por tanto. Hoy más que nunca entendí verdaderamente el significado de la frase que inicia tu blog:

"Nadie enciende una luz, para después cubrirla" Lucas 8:13

He rescatado el último mensaje que recibí de ella pocos días antes de fallecer y que ahora hago mío y lanzo para que el viento lo lleve a su dueña donde quiera que se encuentre:

"Gracias por tu amistad y todo el amor que compartes tan generosamente.

Que la bendición de Dios Todopoderoso te acompañe en todo momento y también a tu familia"

Un gran abrazo 


Desde que inicié este misterioso y fascinante mundo blogger he tenido la suerte de conocer blogs (personas) muy interesantes que con el tiempo se han hecho necesarias en mis lecturas diarias. Hoy quiero dedicar este post a algunas de esas almas que  en mi camino se han vuelto imprescindibles por todo lo que me hacen crecer: Francisco Méndez, Inma Valderas, Enrique de la Peña, Ilona,  Ana Domínguez y por supuesto a mis queridos hermanos.  Gracias. 

A veces, cuando la luz

Jun Kumaori

" A veces, cuando la luz incide en extraños ángulos

y te devuelve a la infancia

deambulando por una mansión desvencijada

totalmente oculta bajo viejos sauces

o un convento abandonado que guardan la cicuta

y abetos gigantescos erguidos flanco a flanco,

de nuevo sabes que allende ese muro,

bajo la indómita cabellera de los sauces

persiste algo secreto,

tan maravilloso y peligroso

que si te adentraras y contemplaras

morirías, o serías feliz por siempre. "

Lisel Mueller 

Mi jardín secreto

"Todos los siglos, desde que se inició el mundo, se han descubierto maravillas. Así, el siglo pasado se descubrieron cosas más asombrosas que el siglo anterior, y este nuevo siglo saldrán a la luz cosas aún más extraordinarias. Al principio la gente se niega a creer que algo nuevo e inusitado pueda lograrse, luego ven que sí es posible, y cuando ya está hecho todos se preguntan por qué no se hizo hace ya siglos. Una de esas novedades que se empezaron a descubrir el pasado siglo fue que los pensamientos, los simples pensamientos, son tan poderosos como las pilas eléctricas, tan beneficiosos para uno como la luz del sol, o tan perjudiciales como el mismo veneno. Así pues, permitir que penetre en la mente un pensamiento triste o negativo es tan peligroso como dejar que entre en el cuerpo un microbio de escarlatina. Y si se permite que allí se quede una vez dentro, es posible que no nos podamos deshacer de él en la vida......Cosas mucho más extraordinarias le pueden suceder a quien, cuando le viene a la mente un pensamiento desagradable o descorazonador, tiene el buen juicio de acordarse a tiempo y expulsarlo, poniendo en su lugar otro pensamiento grato y decididamente valeroso; y es que no puede haber dos cosas en un mismo lugar: Donde haya una rosa, hijo mío, no crecerán villanos. "

Frances Hodgson Burnett

                                                       El jardín secreto (fragmento)

Jessie Willcox Smith

En la maceta más grande de la terraza, allí donde vive el jazmín, han crecido unas ortigas. Puedo imaginar de qué forma han llegado hasta allí, este pueblo donde vivo está rodeado de campos (lo agradezco cada primavera cuando el aire se impregna de un adorable olor a azahar) y resulta fácil suponer que el mismo viento, que llega cargado de olores, arrastre también diminutas semillas llevándolas lejos de su elemento natal. Existe también la posibilidad de que esta planta espinosa se haya adherido a un pequeño pájaro rojo que me visita con frecuencia.

Como sea, la naturaleza es sabia, creo que por eso la ha traído esta vez hasta aquí.

Cuando Jorge ha subido a regar las plantas y las ha visto por primera vez, me ha llamado para que subiera a contemplar el curioso milagro. 

Mentiría si dijera que no me fascina  reconocer en él tanta ilusión. 
Me gusta sentir que tampoco las considera una "mala hierba",  expresión que siempre me costó entender.

 La ortiga, aunque parezca una planta común,  no es como las otras, la diferencia la pone precisamente la ausencia de vanidad, una sencillez natural, y sus espinas que sólo son un escudo para protegerse contra lo desconocido. 

Aquí en esta zona crece salvaje en los campos, a la sombra de los árboles. Es tan habitual,  y el escozor que provoca su roce,  tan molesto, que queda para siempre en la memoria de cualquier niño que disfrute del  privilegio de la vida en el campo. 

De pequeño aprendías a evitarlas más por la experiencia propia que por los consejos de los mayores,  que te advertían de sus fastidiosas molestias.  Cualquier incursión en la naturaleza implicaba llevar calcetines largos o pantalones,  y por supuesto no tocarlas, cosa verdaderamente difícil de evitar cuando alguien más que amar... siente verdadera pasión por la naturaleza. 

 Demasiadas ocasiones hemos padecido ambos las molestas y diminutas bambollas en los dedos y en las piernas. 

La memoria juega con los recuerdos y la ternura de los niños que un día fuimos. No sólo hablo en nombre propio, me resulta fácil hacerlo en el de Jorge niño, conozco bien la historia de cada una de sus cicatrices, como él conoce las mías. Competimos en número y tamaño.  

He tendido la ropa al sol en la mañana y he contemplado con una sonrisa este nuevo y salvaje inquilino de la terraza. Con su visión inevitablemente he volado hacia esos lugares cercanos de donde llega y a otros muy lejanos en los años dulces e  intensos de los nuestra infancia. Hoy vivo cada una de esas  señales de  supervivencia.

Me paro a contar los moretones que pueblan mis  rodillas, a él no le salen con tanta facilidad. 
Siento una ternura infinita por cada uno de nuestros desatinos, despistes, resbalones en el agua,  picaduras de abejas Maya, torpezas, tropiezos, arañazos cogiendo moras, caídas de columpios, bicicleta,  motos, árboles. Disparates , peleas, urticaria, cortes, uñas moradas,  pedradas,  equivocaciones, señales de tantas aventuras vividas. 
Doy por seguro que de conocernos entonces, nos hubiéramos besado mucho antes.

 Al llegar la noche Jorge ha subido como cada día a contemplar el crepúsculo. Ha regresado feliz, con el mismo entusiasmo que descubrí frente al espejo esta mañana, noto que su memoria ha viajado en el mismo vagón.

- "Es ortiga de la verdadera", me ha dicho.

-¡Pica!

                                                                                                                           Eva

Sherlock Holmes

    Arthur Conan Doyle  (1859 -1930)

A Sherlock Holmes pareció seducirle el proyecto de dividir su vivienda conmigo.

-Tengo echado el ojo a unas habitaciones en Baker Street -dijo-, que nos vendrían de perlas. Espero que no le repugne el olor a tabaco fuerte.

-No gasto otro -repuse.

-Hasta ahí vamos bastante bien. Suelo trastear con sustancias químicas y de vez en cuanto realizo algún experimento. ¿Le importa?

-En absoluto.

-Veamos..., cuáles son mis otros inconvenientes. De tarde en tarde me pongo melancólico y no despego los labios durante días. No lo atribuya usted nunca a mal humor o resentimiento. Déjeme sencillamente a mi aire y verá qué pronto me enderezo. En fin, ¿qué tiene usted a su vez que confesarme? Es aconsejable que dos individuos estén impuestos sobre sus peores aspectos antes de que se decidan a vivir juntos.

Me hizo reír semejante interrogatorio. -Soy dueño de un cachorrito -dije-, y desapruebo los estrépitos porque mis nervios están destrozados... y me levanto a las horas más inesperadas y me declaro, en fin, perezoso en extremo. Guardo otra serie de vicios para los momentos de euforia, aunque los enumerados ocupan a la sazón un lugar preeminente.

-¿Entra para usted el violín en la categoría de lo estrepitoso? -me preguntó muy alarmado.

-Según quién lo toque -repuse-. Un violín bien tratado es un regalo de los dioses, un violín en manos poco diestras...

-Magnífico -concluyó con una risa alegre-. Creo que puede considerarse el trato zanjado..., siempre y cuando dé usted el visto bueno a las habitaciones.

-¿Cuándo podemos visitarlas?

Fragmento extraído de la novela  Estudio en escarlata

Arthur Conan Doyle 

Sherlock Holmes

“¡No lo harás! ¡No puedes! ¡No debes!”, le gritó la madre de Arthur Conan Doyle cuando éste le comunicó su intención de matar a Sherlock Holmes en 1893, apenas seis años después de haberlo creado. Se había cansado del personaje que lo encumbró porque le acaparaba todos sus pensamientos; por ello le dio fin junto a su eterno rival, James Moriarty, en el relato El problema final (1893) durante la terrible y ya famosa lucha en las cataratas de Reichenbach, en Suiza. El público, indignado, clamó por su regreso. Así que el escritor escocés no tuvo más remedio que resucitarlo e inventó una nueva historia: El perro de los Baskerville (1902). Ya por aquel entonces entendió que su criatura se había convertido en el detective más famoso de todos los tiempos y que jamás se libraría de él. Lo que sí no se hubiera podido imaginar es que 125 años después de la publicación de su primera obra, Estudio en Escarlata (1887), su personaje continuaría siendo objeto de inspiración para escritores y cineastas, y más de 170 autores lo intentarían copiar, incluidos su cuñado y su propio hijo.

 "El caso de los ‘hijos bastardos’ de Sherlock Holmes", El País, 28.02.12

Viajar

Inga Moore

Viajar es muy útil, hace trabajar la imaginación.

El resto no son sino decepciones y fatigas.

Nuestro viaje es por entero imaginario.

A eso debe su fuerza.

Va de la vida a la muerte. Hombres,

Animales, ciudades y cosas, todo es imaginado.

Es una novela, una simple historia ficticia.

Lo dice Littré, que nunca se equivoca.

Y, además, que todo el mundo puede hacer igual.

Basta con cerrar los ojos.

Está del otro lado de la vida.

 Louis-Ferdinand Céline (1894-1961)

La entrevista para el trabajo más difícil del mundo

Londres

 "En los ojos de la gente, en el ir y venir y el ajetreo; en el griterío y el zumbido; los carruajes, los automóviles, los autobuses, los camiones, los hombres-anuncio que arrastran los pies y se balancean; las bandas de viento; los organillos; en el triunfo, en el campanilleo y en el alto y extraño canto de un avión en lo alto, estaba lo que ella amaba: la vida, Londres,( )".

 'La señora Dalloway'- Virginia Wolf.

Lo verdaderamente hermoso de un viaje comienza mucho antes de emprenderlo. Mientras haces planes,  imaginas, dibujas itinerarios. La mente emprende un juego con dos entrañables amigos, los sueños y las posibilidades.

 Se ponen en marcha nuevas ilusiones. Se encienden sensaciones de color intenso.

 Al regresar, no sólo desciendes del cielo, y con más volumen de equipaje.
 Es necesario dejar pasar un tiempo para asimilar lo vivido.

Ahora los ojos atentos que han pasado días en movimiento constante, alimentando una  curiosidad insaciable,  necesitan bajar los párpados y mirar hacia dentro,  allí en ese lugar de silencio y pausa,  donde interiorizas el paisaje vivido. Donde has ido almacenando cada momento y detalle con adjetivo propio.

Londres ya me había fascinado la primera vez que la visité.  Confieso que desde ese día se convirtió en una de mis ciudades favoritas.

 Es uno de esos lugares vitales de los que te despides siempre con un hasta pronto, porqué sabes que algún día inevitablemente has de volver.

Esta vez acudí a la cita con una compañía distinta, incluso diferente estación del año. Afortunadamente me esperaba el cielo tan gris y fascinante como recordaba y vivir alguna inquietante sensación Déjà vu, (demasiado soñadora).

Al llegar aspiré profundamente aquel aire fresco tan agradable, que con esta nueva primavera parecía  cargado de los aromas que brotan de la lluvia .

Un paisaje que invita a pasear. Calles dignas de las historias que han inspirado (elemental) a tantos escritores y artistas.

 Árboles que recordaba desnudos y semejantes a cualquier obra escultórica contemporánea,  ahora ante mis ojos,  nuevos,  superando cualquier expectativa.
 Sólo queda de aquel otoño y reconozco los viejos troncos oscurecidos por el frío y la humedad. Las  flores y hojas que dormían en su interior y yo ya presentía entonces,  ahora se presentan y tengo que contener la fuerte tentación de acariciar.  La dejo (de momento) suspendida en el espacio.

Vuelvo a apropiarme de la cámara, hacía años que no sentía tanta necesidad de hacerlo.

Me distrae  la luz de la mañana, unos labios, un color de ojos fascinante, inesperado. Calles, museos con colecciones  asombrosas e irrepetibles donde hurgar tantos secretos del pasado.  Diversidad de rostros, parques, músicos,  flores, el arte que está por todos lados envuelto en una extraña y fascinante contraste, entre la euforia al aire libre y el ambiente más sombrío.

Se convierte en un placer contemplar desde el puente la marea baja y las huellas que deja el movimiento del agua del Támesis en la noche.
 La humedad antigua que vive en los gruesos muros, el vuelo de las gaviotas, los modernos edificios asomando con su fuerza y juventud,  rompiendo el clásico e inconfundible estilo londinense. Ahí creo que reside el misterio de esta belleza, en la armonía entre la antigüedad más clásica y la vanguardia más actual, aquella que aparece sin permiso, sin excusa y que expira en cada rincón de esta ciudad.

Un mar de rostros se cruzan a nuestro paso, algunos con rasgos inconfundibles de más de un continente. Torre de Babel... aquí parece alojarse la herencia del mundo.

Acabo de advertir que el olor a coco del jabón del hotel permanecerá unido para siempre a estos pensamientos ya convertidos en recuerdos de este viaje.  Rescato uno por uno y selecciono este por su intensidad:
  Las manos de Jorge sirviendo el té en una cálida cafetería frente a la catedral de San Paul, mientras asimilamos la grandeza de lo visto en su recorrido por el interior. Y la voz  interna de mis recién estrenados cincuenta advirtiéndome:
"Saborea este momento. Todo pasa tan rápido"

Aunque estemos lejos del hogar y de nuestro Mediterráneo. ¡Qué dulce existir en ese momento!
Eva

Mis pasteles

Morgan Weistling

Cocinar tiene mucho que ver con preparar ideas, trabajar con ellas. La pastelería es distinta. Parece esconder el dulce encanto de la vida,  la recompensa.

Cuando la temperatura y el tiempo son las adecuadas. El horno consigue una alquimia especial e irreversible.

 Así como a sus pasteles veo hoy a mi pequeña hija mayor.

Estos últimos meses llenos de cambios importantes en su vida la han transformado. La aventura del matrimonio, la separación de su hermana o sus nuevos retos profesionales han hecho de ella toda una mujer.

En los hijos depositas todos los ingredientes naturales de tu corazón, después la vida se encarga de añadir otros. De esta mezcla y sólo con el calor del amor se produce el milagro. 

 La dificultad mayor, sin duda, calcular las medidas, las proporciones. Es tan peligroso no llegar como pasarse.

En tardes como las del último mes alejada de mi querido blog me he sumergido y he explorado otro espacio fascinante donde también se comparte. 

Tenía todos los ingredientes que pueden fascinar a un niño: caramelo, huevos, harina, levadura, mantequilla, chocolate.., y quemaduras en los dedos. Sigo no-aprendiendo lecciones.

Me faltan años de entrenamiento para  llegar a ser una buena pastelera.  Tiene su lógica: La cocina me apasiona, nunca me molestó improvisar un plato ni experimentar una nueva receta, pero con la repostería es distinto. Dice mi hija Ángela  que en la pastelería no hay  lugar para la improvisación, o utilizas las proporciones exactas, o el resultado nunca será el esperado. 

Ahí reside la dificultad,  en la exactitud de las medidas.

Nunca fui capaz de controlar ese espacio. La naturaleza me impide medir, controlar, calcular, administrar.... funciono mejor con la improvisación, la vida salvaje, el desconcierto, la intuición.

Aunque intenté  romper esa norma muchas veces,  el resultado siempre resultó forzado y falso. 

Mis últimas tardes con Ángela preparando nuevas recetas para su clase de repostería, lo confirman. Con el propósito no basta. 

Las horas se llenaran de fragancias dulces, miradas inquisidoras de mi maestra,  seguidas de las inevitables risas provocadas por mis desastres.

-"Deja de improvisar" me ha repetido muchas veces en los últimos días. 

-Aquí no hay lugar para tus experimentos.

-Pero, ¿no ves que así te vas a quemar?,

-¿Qué haces mama?

- Deja eso, no toques.

Ninguna de sus preguntas-reproche- llamadas de atención han podido evitar que me quemara con el azúcar, y que las bambollas hayan tatuado mis manos (creí que se quedaban para siempre). 
Tampoco que el techo de la casita de bizcocho no resistiera el peso de la "excesiva"cantidad  de nata y se derrumbara ante los ojos de todos aquella tarde. 
Ni que perdiera el entusiasmo.

Desde la otra casita, la de galleta y caramelo he observado el movimiento de sus manos  y escuchado sus palabras con atención.

 Por fin la siento libre, tal como la soñé, consciente de su propia vida. No ha perdido su mejor virtud, la inocencia, pero ahora la acompaña de una nueva, recién estrenada, confianza.

Siento que algunas recetas, las más importantes de la vida, cuyo origen se pierde con el tiempo, tienen mucho que ver con estas.

 Trato de recordar mi primer proyecto compartido. Sólo sería capaz de recordar algunos de los ingredientes y las cantidades exactas, imposible. Con seguridad generosas: Amor, entusiasmo, pasión, deseo, ternura, un poco de miedo, inexperiencia, intuición, sueños.... (posiblemente me olvido de alguna). Como mis platos favoritos, únicos, dependen de tantos factores. Nunca podría repetirlo igual.

Dos años después lo intenté de nuevo, compartí el proyecto con la misma persona,  utilizamos los mismos ingredientes, también con generosidad.  Los mismos...?  Olvidamos seguro alguno, olvidamos el miedo,  la inexperiencia, pero en otros donde la etiqueta del envase indicaba sueños capturados, espolvoreamos sin leer la advertencia que venía con letra pequeña y recomendaba utilizar con precaución. Añadimos una pizca de aventura. El resultado, igual de maravilloso, esta vez en el ingrediente secreto que actuó de levadura duplicamos la proporción , después el calor no cesó durante toda la transformación.

 Ahora concluida, nos llena de orgullo contemplar la obra,  tenemos que contener con mucho esfuerzo la tentación de comérnosla.

El horno ha pasado muchas tardes funcionando. Max desde una silla en alto ha observado con atención cada uno de nuestros movimientos con una mezcla de curiosidad y admiración. Su mirada me habla, creo que acaba de descubrir su verdadera vocación. No puedo evitar imaginarlo como un gran Chef. No puedo desperdiciar esta intensa inspiración. Así lo dibujaré en mi futuro Collage.

Ángela fue sacando bandejas de galletas perfectas, con una manga pastelera comenzó a decorarlas con un glaseado blanco. Observar como dibujaba con habilidad pequeños corazones, estrellas y escuchar sus confidencias ha sido mi mejor satisfacción en estas últimas tardes de invierno, justo lo que necesitaba para no alargar el tiempo de la espera. El momento del reencuentro, (se acercaba el día del regreso de Eva).

 Compartimos el mismo sueño del abrazo.
 Aunque la ventana de caramelo y galleta de mi casita terminará la última tarde como acompañamiento de taza de té.

 Mi gran obra ha salido deliciosa.

Eva

Aquí puedes visitar la obra de Morgan Weistling

antonia ferrer: VENUS DE TERRACOTA

antonia ferrer: VENUS DE TERRACOTA:  En la colección "VENUS"  estudio la anatomía femenina con toda su carnalidad, sin artificios.  Una venus real y entrañable...

Situaciones complicadas

Si conoces a los demás y te conoces a ti mismo, ni en cien batallas correrás peligro; si no conoces a los demás, pero te conoces a ti mismo, perderás una batalla y ganarás otra; si no conoces a los demás ni te conoces a ti mismo, correrás peligro en cada batalla.

El Arte de la Guerra - Sun Tzu

Frederick Cayley Robinson- A winters evening

 

Lo que comenzó con una simple llamada de reclamación a mi compañía telefónica se convirtió en la mecha hacia una inevitable explosión.

La chispa se enciende cuando quién te contesta es la voz de una máquina. Con un extraño sentimiento de deshumanización comienzo respondiendo a cada una de las preguntas que me formula, nombre, motivo de la llamada, no me entiende, repito, pulse uno para.., pulse dos para.., pulse tres para hablar con un agente. Pulso 3...  Música en la espera. Mis manos se inquietan y comienzo a  rellenar cuadritos de la libreta con mi nuevo bolígrafo de cuatro colores. Intercambio las cuatro tonalidades en una misma letra.
Me trae tantos recuerdos de la infancia este acto.
 Por fin una voz humana, mi DNI, mi número de teléfono.  Le explico el problema. No pertenece a su departamento. Anoto un nuevo teléfono, otra máquina  contesta, otra vez la misma grabación . -Hablar con un agente, repita no se entiende, levanto el tono,  -hablar con un agente-, nueva voz. De nuevo el DNI,  número de teléfono. Vuelvo a repetir el motivo de la llamada. Nuevamente me remite a otro departamento, así sucesivamente voy repitiendo los mismos pasos durante una hora eterna. Exasperante, llego a confundir hasta mi número y  siento como mi equilibrio inicial se quiebra en mil trocitos.
Termino levantando la voz a alguien que no conozco y que  seguramente no se lo merece. Me siento mal por ello. Llego hasta gritar a  la máquina parlante. ¿Donde irán estas grabaciones?
Me confundo,  después de tantas voces ya no se si me dirijo y enfado con la máquina o con la persona. No consigo nada.
Algo ocurre aquí en este lugar donde no sobrevive el amor ni un minuto. Después de esta experiencia me siento  irritada,  exáhusta, vulnerable.

Yo que cuando el sábado pasado compré el bolígrafo de cuatro colores lo hice con la intención de llenar de colorido y alegría las palabras que escribo. Por eso rompo el papel que ha recogido estos sentimientos tan negativos. No me gusta nada lo que he dibujado, refleja claramente la irritación de esta  última hora. Lo veo consumirse en el fuego.
Espero que a partir de ahora no asocie su escritura a este momento.
 Sólo quiero quedarme junto al fuego, en silencio,  en esta tarde de invierno como la bella imagen de Frederick Cayley .  Escucho el viento y lo acompaño "Del suo veloce volo", un regalo de mi dulce sobrina Elisa por mi cumpleaños.  Con ella si me gusta hablar.
Una vez más el arte y la música me rescatan.
Eva

 

Lo que nos cuesta ver

Llegar ahí es tu destino,

Pero nunca apresures el viaje,

Es preferible que dure años,

que seas viejo cuando alcances la isla,

rico con todo lo que habrás ganado en el camino,

sin esperar que sea Ítaca la que te haga rico.

 



Acrílico sobre lienzo 73x92  - Inma Valderas

 

Una amiga me llevó a un sitio impresionante el otro día. Se llama el Augusteu. Octavio Augusto lo construyó para que albergara sus restos.

Cuando llegaron los Barbaros y arrasaron con todo.

El gran Augusto, el primer gran emperador de Roma, ¿Cómo podría imaginar que Roma o lo que para él era el mundo entero, Acabaría un día en ruinas.

Nos conformamos con vivir infelices porqué nos da miedo el cambio, que todo quede reducido a ruinas. Pero al contemplar este sitio. El caos que ha soportado, la forma en la que ha sido adaptado, incendiado, saqueado, y luego vuelto a levantar me vine arriba .

"A lo mejor mi vida no ha sido tan caótica y es el mundo el que lo és. El único engaño es intentar aferrarse a ella a toda costa.

Las ruinas son un regalo.., las ruinas son el camino a la transformación"

 

Fragmento del poema Ítaca de Kavafis

Texto extraído de la película Comer, rezar, amar.