En las fotos Wislawa Szymborska tiene una expresión de inteligencia y bondad, y de distancia benévola hacia las pompas del mundo, que la tomaron tan por sorpresa en 1996, cuando el premio Nobel le trastornó la vida y a tantos de nosotros nos dio la oportunidad de descubrirla. Algo único que había en ella era la mezcla de sentido de la tragedia y sentido del humor: sabía mirar la brutalidad del poder y también su ridículo, que tantas veces lo hace todavía más peligroso. Con Mozart, con Paul Klee, con Lester Young, compartía la capacidad de ser ligera y honda al mismo tiempo. Su sarcasmo quizás lo ha heredado en parte Charles Simic, pero en Szymborska hay más compasión, esa sonrisa cervantina nunca borrada por la amargura. A quién sino a ella podría ocurrírsele escribir un poema desde el punto de vista del perro de un tirano, o del gato de alguien que ha muerto. Frente a la épica imbécil de los que desatan las guerras, ella escribió sobre el heroísmo de los que una vez llegada la paz escarban en las ruinas y recogen los cascotes.
Drenka Willen, mi editora, que la conoció bien y publicó su poesía en inglés, me cuenta que era tal como imagina uno leyendo los poemas o mirando las fotos: aguda, cordial, atenta a todo.
Si sus poemas, traducidos al inglés o al español, suenan casi siempre tan bien, uno se pregunta cómo será leerlos en polaco, escuchar y comprender las palabras verdaderas que ella escribió.
Antonio Muñoz Molina
Un poema de Wislawa Szymborska
IDEA
Me vino a la cabeza una idea
¿para un verso?, ¿un poema?
Muy bien – le digo -, quédate, hablemos.
Tienes que contarme más de ti.
Ella me murmura algo al oído.
Ah, se trata de eso – le digo -, interesante.
Desde hace mucho me preocupa ese asunto.
¿Pero un poema sobre eso? No, seguro que no.
Ella me murmura algo al oído.
Eso es lo que tú crees – le respondo-,
sobrestimas mi capacidad y mi talento.
Ni siquiera sabría cómo empezar.
Ella me murmura algo al oído.
Te equivocas – le digo -, un poema concentrado y breve
es más difícil de escribir que uno largo.
No me tortures, no insistas, porque no va a salir bien.
Ella me murmura algo al oído.
Como quieras, lo voy a intentar, ya que te empeñas.
Pero de antemano te digo lo que va a pasar.
Ya verás, lo escribo lo rompo y lo tiro a la basura.
Ella me murmura algo al oído.
Tienes razón – le digo -, finalmente hay más poetas.
Otros lo harán mejor que yo.
Te puedo dar nombres, direcciones.
Ella me murmura algo al oído.
Sí, claro que los voy a envidiar.
Nosotros nos envidiamos hasta los malos poemas.
Y éste quizá debería… quizá debe tener…
Ella me murmura algo al oído.
Exactamente, tener esos rasgos que enumeras.
Así que mejor cambiemos de tema.
¿Te apetece un café?
Ella solamente suspira.
Comienza a desaparecer.
Y desaparece.
Eva Ferrer: que gusto compartir tu poeta favorita, Mía también, y de muchos otros que la hemos descubierto por Internet, en mi caso fue diferente. la descubrí por la Revista de Artes y Letras del Diario "El Mercurio" de Santiago de Chile. Casi no había nada publicado sobre ella, y eso que ya era premio Nobel. Me dedique a transcribirla con los libros que obtuve de España. Esa sencillez ,inteligencia, que huye de la grandilocuencia, Incluso le dedico un poema al numero Pi. Genial. Gracias por traerla
ResponderEliminarQue alegría recibir tu comentario Francisco, a ti te debo principalmente, junto a mi querida Clarissa el despertar a esta gran escritora que tantos momentos hermosos nos regala, Ahora investigo sobre ella y cuando más cosas leo más la admiro, y la comparto con mi familia. Tiene para mí entre muchas virtudes el don que solo poseen las grandes personas, la humildad.
EliminarUn abrazo, querido amigo.