jueves, 31 de mayo de 2012

Papá

    Echo de menos la luz que despedían tus ojos.
1960 - Mi  padre sembrando sueños.


Era extraño aquel hombre,
o por tal lo tomaron,
porque besaba todo
lo que hallaba a su paso.
Besaba a las personas,
al perro, al mobiliario
y mordía dulcemente
la ventana de un cuarto.

Cuando salía a la calle
le iba besando al barrio
las esquinas, aceras,
portales y mercados,
y en las noches de cine
(también las de teatro)
besaba su butaca
y las de sus costados.

Por estas y otras muchas
los cuerdos lo llevaron
donde nadie lo viera,
donde no recordarlo,
y cuentan que en su celda
besaba sus zapatos,
su catre, sus barrotes,
sus paredes de barro.

Un día sin aviso,
murió aquel hombre extraño
y muy naturalmente
en tierra lo sembraron.
En ese mismo instante,
desde el cielo, los pájaros
descubrieron que al mundo
le habían nacido labios
LETRA DE LA CANCION SILVIO RODRíGUEZ - EL HOMBRE EXTRAÑO

miércoles, 30 de mayo de 2012

La sal de la vida

Nuestros encuentros en la vida, son un momento fugaz, que debemos aprovechar con la verdad de la palabra, y la sutileza de los sentimientos...
 Susana Tamaro


Nora Kasten

       Cuentan las antiguas leyendas que las sirenas extraviaban a los navegantes atrayéndolos con la dulzura de su canto, será por esto que me siento hoy extrañamente ausente.
Aprecio lo bien que huele el café de la mañana, y por un momento, a solas sonrío pensando en los sabores, olores, las imágenes  y sonidos que ayer con gran habilidad combinó una ninfa marina. Esa mezcla imposible es la magia que atesoran ciertas personas que nos encandilan al son de su flauta. ¿Será la poesía de su ternura o la ternura de su poesía lo que los envuelve?

       Aunque el día no parecía el más adecuado, rescatando del olvido un triste aniversario, o precisamente por la fecha, acudí necesitada de  sensibilidad y fuerza. Qué sorpresas tan bonitas me esperaban, me hicieron pensar y sentir. Una nueva inmersión feliz en los sentidos.

     Allí estuvimos, compartiendo la misma naturaleza humana, aficiones comunes, y quien más y quien menos, aprendiendo las mismas lecciones.

     Gracias Ana por aportarnos tu sabia y tranquila mirada sobre las cosas y una sensibilidad andante que rezuma poesía hasta con un cucharón en las manos.

     Estos momentos especiales que dan sentido a la vida: parar, escuchar, sentir, ser simplemente aunque sea por un instante, en medio de lo que sea, más pequeña, etérea, suave, accesible..
Eva


martes, 29 de mayo de 2012

Amar y ser amada

Esta escena resulta emocionante y conmovedora,
la comunicación y complicidad que se produce entre el público y la pantalla es tanto más mágica cuanto se establece a través de sentimientos y sensaciones.
"En realidad, cuando mentimos lo hacemos con palabras. En silencio es mucho más difícil hacerlo."

video

Amar y ser amada, segùn me ha confirmado el tiempo y los ojos, es raro. Muchos lo dan por sentado, creen que es moneda comùn, que todos, de una forma u otra, lo han experimentado. Me atrevo a afirmar que no es asì: Yo lo veo como un enorme obsequio. Una riqueza. Son tantas las personas que no lo conocen, no es un bien que se encuentra en cada esquina. Es como que te toque la loterìa. Te transformas en una millonaria. Aunque despuès se termine la plata, puede alguien quitarte lo vivido? puede alguien acusarte de haber tenido una vida ramplona? Nada es ramplòn si fuiste millonaria.
Algo asì es el amor.


Fragmento del libro:- Diez Mujeres
De:- Marcela Serrano

lunes, 28 de mayo de 2012

Quiero escribir un niño


Quiero escribir un niño
con grandes ojos como semillas,
pelo color maíz, dulce sonrisa de níspero.

Quiero escribir un niño,
hacerlo con palabras en el idioma de su
placenta hecha de mar, de viento,
de sacuanjoches olorosos.

Quiero escribir un verde niño poeta,
un moreno cantor que inunde el mundo
con sonrisas, niño mesías del mensaje vital
de la naturaleza que sea Mayo eterno,
floreciente en una tierra,
nueva de juguete...


Gioconda Belli










Sueños


Los delfines no juegan en las olas
como la gente cree.
Los delfines se duermen bajando hasta el fondo del mar.
¿Qué buscan? No sé.
Cuando tocan el fin del agua
despiertan bruscamente
y vuelven a subir porque el mar es muy profundo
y cuando suben ¿qué buscan? No sé.
Y ven el cielo y les vuelve a dar sueño
y vuelven a bajar dormidos,
y vuelven a tocar el fondo del mar
y se despiertan y vuelven a subir.
Así son nuestros sueños.

- Silvina Ocampo -

sábado, 26 de mayo de 2012

A través de tus ojos...




 Emma Florence Harrison (1877–1955)
               Un hombre que era extraño hasta de sí mismo se enamoró de una mujer extraña. Y se lo dijo. Pero ella era una mujer extraña, muy solitaria, indiferente, con pájaros en la cabeza.
-Si me quieres-le dijo-, yo no sé si pueda quererte.
-Y, ¿cómo podré convencerte de que me quieras? Preguntó el hombre
-Yo no conozco el mar-dijo la mujer-no conozco el bosque ni la selva. Sueño con orquídeas desde que las oí mencionar. He vivido en mi casa desde que nací. No he ido más allá de los límites de mi jardín.


En los ojos de la mujer había algo semejante a una tristeza serena, a un aburrimiento domesticado, a una desesperanza ya vieja y sin solución. Y, sin embargo, como quien trata de pescar ballenas en el manantial del transpatio, se atrevió a pedir:


-Llévame a ver el mar.
-De acuerdo-dijo el hombre-Empaca y nos vamos.
-Pero quiero ir a pié, desnuda y con una venda sobre los ojos.
-No verás el camino.
-Tú me guiarás.


-Pero entonces no podrás ver el bosque y las selvas, no conocerás las orquídeas. No gozarás al contemplar por primera vez el mar.


-Quizás si pueda verlos y conocerlos a través de tus ojos.
-Y entonces ¿me amarás?


--Antes de quitarme la venda me descubrirás el mar. Luego, cuando yo lo vea con mis propios ojos, sabré si puedo amarte o no.


Marco Tulio Aguilera

viernes, 25 de mayo de 2012

bocetos

 ¿Por qué son los dibujos preparatorios muchas veces más bellos que el objetivo final y sin duda mucho más interesantes?
Lewis Carroll -Original of Alice in Wonderland
¿Por qué hay más fuerza en estos trazos  inconclusos, en los bocetos , en ideas difuminadas, que en el producto que se estaba buscando, y que tiempo después el pintor halla?

Sebastià Martí
 No queda duda de que lo atractivo del esbozo incompleto se encuentra en su caracter literario, en que el cuadro está contando desde sus tibios interiores.
 
Sebastià Martí


Porque en ese momento , los dibujos son ideas flotando antes de amarrarse al salvavidas final.

  

CPO
Sin duda en los bocetos hay una narración del futuro cuadro,  pero también  hay un puente entre el cuadro y las ideas que lo generaron, los materiales de la realidad que habrán de integrarse en él.

Uzu  Kogileen
Los esbozos muestran el experimento , ilustran la busqueda.

 .
Uzu  Kogileen
 Hay en ellos un despliegue de alternativas y variaciones sobre lo que será el unico resultado final

Alejandro Galindo

Y además se encuentra la búsqueda...


 

CPO


Imagenes: http://www.cuadernistas.com/2012/05/asamblea-general.html
Texto: Paco Ignacio Taibo II -"La bicicleta de Leonardo"

Leysin , verano 1983



Queridos hermanos : ¿Qué sería de nosotros sin las canciones
que elegimos para que nos acompañen en la vida?




YO SOY UNA FUERZA DEL PASADO
      
Yo soy una fuerza del Pasado.
Solo en la tradición encuentro el amor.
Vengo de las ruinas, de las iglesias,
de los retablos, de las villas
abandonadas sobre los Apeninos y los pequeños Alpes,
donde vivieron los hermanos.
Conduzco por la Tuscolana como un loco,
por el Appia como un perro sin dueño.
O miro el crepúsculo, las mañanas
sobre Roma, sobre la Ciociaria, sobre el mundo,
como si fueran los primeros acontecimientos de la Posthistoria,
que yo presencio, por privilegio del registro,
desde el límite exacto de cualquier edad
enterrada. Es monstruoso quien nace
de las vísceras de una mujer muerta.
Y yo, feto adulto, me levanto
más moderno que cada uno de los modernos
en busca de los hermanos que ya no están.
PIER PAOLO PASOLINI
                             
                                   Io sono una forza del Passato.                                     
Solo nella tradizione è il mio amore.
Vengo dai ruderi, dalle chiese,
dalle pale d’altare, dai borghi
abbandonati sugli Appennini o le Prealpi,
dove sono vissuti i fratelli.
Giro per la Tuscolana come un pazzo,
per l’Appia come un cane senza padrone.
O guardo i crepuscoli, le mattine
su Roma, sulla Ciociaria, sul mondo,
come i primi atti della Dopostoria,
cui io assisto, per privilegio d’anagrafe,
dall’orlo estremo di qualche età
sepolta. Mostruoso è chi è nato
dalle viscere di una donna morta.
E io, feto adulto, mi aggiro
più moderno di ogni moderno
a cercare fratelli che non sono più.
*
Poesia in forma di rosa



jueves, 24 de mayo de 2012

A veces te contemplo en una rama...



Newell Convers Wyeth 1882 – 1945
 

 A veces te contemplo en una rama...


A veces te contemplo en una rama,
en una forma, a veces horrorosa,
en la noche, en el barro, en cualquier cosa,
mi corazón entero arde en tu llama.
Y sé que el cielo entre tus labios me ama,
que el aire forma tu perfil de diosa
de oro y de piedra, sola y orgullosa,
que nadie existirá si no te llama.
Entre tus manos quedaré indefensa,
no viviré si no es para buscarte
y cruzaré el dolor para adorarte,
pues siempre me darás tu recompensa,
que es mucho más de lo que te he pedido
y casi todo lo que habré querido.
                            Silvina Ocampo

A flor máis grande do mundo. José Saramago


Merece la pena escuchar la voz de Saramago contando este cuento, escrito por él. Una ternura.

ANTONE

Exposición FORMA I FIGURA de Antonia Ferrer






miércoles, 23 de mayo de 2012

"El áspid"

      

 "Ahora no son más que unas ruinas, mármoles derribados, fosos llenos de hierba y tres columnas estriadas, que aún se mantienen en pie sobre un basamento corroído por el tiempo. Aquí hubo un teatro, varios templos, un gimnasio. Una brisa de pino con olor a resina lame estas piedras sagradas, que el sol de primavera, al calentarlas, extrae de ellas una energía radioactiva.
       
         En un capitel corintio abandonado en el suelo entre una alfombra de pinaza está sentado un viejo, una ruina humana de 80 años, aunque tiene aún buen aspecto después de haber sido restaurado en el quirófano. Viste un suéter azul claro y unos pantalones de lonilla muy gastados, calza zapatos de caminar mucho y lleva un sombrero de paja. Parece un profesor emérito de lenguas muertas o un arqueólogo de diseño anglosajón. Una cobra asoma la cabeza por una grieta del foso.     
            Allí en la maleza hay un nido de serpientes. El viejo está leyendo en el periódico la hecatombe diaria, el mundo que se desploma, la crisis, el paro, el hambre, las guerras. Levanta la vista del periódico cuando oye las voces y risas de un grupo de escolares que se acerca saltando entre las ruinas. Sirviéndose de algunos gritos, la joven profesora que gobierna a aquel rebaño, logra agruparlo al fin en torno al foso lleno de hierba, entre las columnas todavía en pie. Cuando se hace el silencio y ya solo se oye la brisa en la copa de los pinos, un alumno comienza a recitar desde lo alto del basamento: “Estos, Fabio, ¡ay dolor!, que ves ahora campos de soledad, mustio collado, fueron un tiempo …”. El viejo lo toma como una alusión a la propia ruina. Cuando el alumno termina el poema, los compañeros aplauden y luego comienzan a jugar con el móvil, mandándose mensajes entre sí a un metro de distancia.
            El viejo lee en el periódico que la crisis griega ha entrado ya en quiebra y amenaza con llevarse el resto de la economía de Europa por delante. Ya son tres las ruinas superpuestas, la griega, la propia y la que tiene alrededor, piensa el viejo, pero la primavera es espléndida y la brisa trae un aroma de resina. La profesora explica a sus alumnos el significado de aquellas piedras sagradas, mientras el viejo se distrae ahora viendo cómo el áspid venenoso entra y sale de la grieta."

Manuel Vicent, diario El País, 4 de marzo de 2012

Una noche con Ángel González


Una noche con Ángel González
Me enseñó que la suma de las huellas
no equivale a la nieve;
que en el ojo cerrado comienza lo invisible
como la sed se inicia en el vaso vacío.
Eso es lo que decía Ángel González :
busca la claridad
y comprende lo oscuro .
Me enseñó que un poema es un acuario
con peces de verdad y agua inventada;
que el hielo se deshace
lo mismo que se vuela una paloma;
que el muro en construcción ya contiene sus ruinas.
Eso es lo que me dijo :
todo acaba
y un hombre nunca sabe qué pasado le espera.
Yo cambié para oírle,
como cambian los ojos de quien mira las dunas.
Y a su lado,
cada uno
continuó viviendo con su corazón verde
o su corazón rojo,
igual que un árbol con una sola manzana.

Benjamín Prado.  




 El poeta Benjamín Prado . Madrid (1961) le dedicó a Ángel González este poema ..que se encuentra en su libro de poemas  Iceberg. Colección Visor de Poesía. Maravilloso...
   

martes, 22 de mayo de 2012

23 de enero







Historia de amor imprevisible

De repente se pararon los coches.
La calle se hizo mansa
y tú te fuiste suavemente, sin prisas.
No volví la cabeza.
Mis pies caminaron por sí solos
encadenados a la plácida quietud
de la ciudad inventada por tus manos.
Me gustaba sentirte solo mío
en esta lejanía de semáforos verdes.
Podemos seguir eternamente vivos el uno para el otro
sin esperarnos nada,
sin el menor resquicio de futuro
                          Elsa López

Yo construí un hogar


The Cinematic Orchestra es un grupo inglés fundado hace más de diez años, que fusiona muchos elementos, si bien el jazz es el que predomina en su discografía.

Esta canción, To Build a Home, es una joya porque resulta impresionante la forma en que el cantante parece desnudar su corazón al interpretarla, y lo natural y cotidiana que suena la letra; espero que lo disfruteis




Hay una casa hecha de piedra
Pisos, paredes y umbrales de madera
Mesas y sillas cubiertas de polvo
Es un lugar en el que no me siento solo
Es un lugar que siento como hogar
Por que yo contruí un hogar
Para ti, para mi
Hasta que desapareció
De mi … de ti
Y ahora es tiempo de partir
y volverse polvo
Afuera en el jardín adonde plantamos las semillas
Hay un árbol tan viejo como yo
De ramas cubiertas de verde
La tierra se elevo y tapo sus rodillas
Por las grietas de su piel llegue a la cima
Trepé el árbol para ver al mundo
cuando el viento arrecio para voltearme
me aferre tan firme como tú te aferraste a mi
me aferre tan firme como tú te aferraste a mi
Por que yo construí un hogar
para ti…para mi
Hasta que desapareció
de mi…de tíi
y ahora es tiempo de partir y volverse polvo.

lunes, 21 de mayo de 2012

Too Much Heaven


            Robin Gibb, de 62 años, componente de los Bee Gees, murió este domingo, la misma semana que tambien ha desaparecido Donna Summer , voces que pertenen a un tiempo sencillamente maravilloso, el comienzo de nuestra historia, voces que  me llenaron el alma de placer, al punto del estremecimiento.
          En esta tarde gris, donde el viento camina de puntillas vuelvo a escuchar cómo sonido de caracolas desde el fondo del mar :¿Bailas?..me preguntaste y dimos vueltas y vueltas abrazados buscando la disculpa de una canción para expresar nuestro amor por primera vez , viajamos desde el rubor y la tensión aún sin conocernos, hacia  la armonía de la belleza y el presentimiento de lo que estaba comenzando, yo sentí "Too Much Heaven " junto a tus pies, entre tus brazos...
                                                                                                                               Eva


Cuando no puedo mirar tu cara
miro tus pies.
Tus pies de hueso arqueado,
tus pequeños pies duros.
Yo sé que te sostienen,
y que tu dulce peso
sobre ellos se levanta.

Pero no amo tus pies
sino porque anduvieron
sobre la tierra y sobre
el viento y sobre el agua,
hasta que me encontraron.



Pablo Neruda, poeta chileno.
"Los versos del Capitán"

domingo, 20 de mayo de 2012

Dos poemas


Miranda-The Tempest. John William Waterhouse (1849–1917)
 
Las cicatrices
No puedo recordar
la primera vez que vi el mar
ni puedo recordar
la última vez que vi a mi padre.
Tal vez porque no se pueden recordar
el deslumbramiento del milagro
ni el encuentro con el horror

 Premio Nacional de Poesía del año 2011, Francisca Aguirre por poemario Historia de una anatomía, con el que ya logró el Premio Miguel Hernández. Un libro conmovedor en el que recupera la figura de su padre, el pintor Lorenzo Aguirre.

John Singer Sanrgent 1856-1925
 
 Aventura
El compañero de mi vida lee un libro sobre Kafka.
Al cruzar el pasillo yo lo miro de refilón:
tiene su rostro la expresión de un niño,
ese gesto que teníamos cuando leíamos tebeos,
lee como si el libro fuera un libro de aventuras.
Y algo en mí ríe para adentro,
algo se pone alegre, muy alegre.
Me bebo un vaso de agua
y brindo por la dicha que me espera.

Su "compañero de toda la vida" es Félix Grande, uno de los más grandes poetas españoles del siglo XX. A Félix dedicó su Ensayo General, compendio de su obra poética desde 1966 a 2000. A él pertenece este último poema

sábado, 19 de mayo de 2012

Kitagawa Utamaro ( 1753 - 1806 )












 







Kitagawa Utamaro , ( 1753 - 1806) (su nombre se transliteró igualmente como Outamaro y Utamaru) era un pintor de estampas japonés, considerado uno de los mejores artistas de los grabados ukiyo-e. Se le conoce especialmente por sus magistrales composiciones de mujeres, conocidas como bijinga. También hizo estudios de la naturaleza, en particular libros ilustrados de insectos.
Su obra llegó a Europa a mediados del siglo XIX, donde se hizo muy popular, disfrutando de especial aceptación en Francia. Influyó a los impresionistas europeos, particularmente por su uso de vistas parciales, con énfasis en la luz y la sombra.

viernes, 18 de mayo de 2012

El macho del abuelo...


Tus ojos verdes...como el verde del mar...
verdes como el verde de las palmas...
ojos brujos de mágico mirar
que penetran tan hondos en el alma
que al alma la invitan a soñar.




Solamente para ti Vicente. Deseando a una persona hermosa…… un día hermoso"Feliz cumpleaños"



Poema: Felix Grande
Collage:Eva
Efectos especiales imagen:http://www.loonapix.com/facer/


jueves, 17 de mayo de 2012

Pippi Calzaslargas

Entonces Pippi, ¿quién te dice que te vayas a la cama y todas esas cosas?
- Pues yo misma -repuso Pippi- . La primera vez me lo digo amablemente; si no me hago caso, lo repito con más severidad, y si continúo sin obedecerme, me doy una buena paliza.
                                                                                                                       Astrid Lindgren



  "Los libros de Pippi , de Astrid Lindgren, marcaron una nueva era. Por fin estaban escritos desde el punto de vista de un niño, como los míos", opinó el pasado verano en Babelia  su compatriota Sven Nordqvist, un popular y original ilustrador sueco que lleva más de 1,5 millones de ejemplares vendidos en el mundo de sus cuentos. La editorial Juventud comenzó a editar en España a Lindgren en los sesenta y sigue viva en su catálogo. De la actualidad de Pippi en su país dio fe el también sueco Stieg Larsson, padre del superventas Millennium. "Me inspiré en Pippi Calzaslargas para crear el personaje de Lisbeth Salander. Me imaginé cómo sería hoy en día Pippi, como sería si fuera una mujer adulta. ¿Cómo la habríamos definido? ¿Una sociópata? No, creo que simplemente vería la sociedad con una luz diferente", confesó en una entrevista.



El ídolo de mi infancia

FACUNDO CABRAL "No estas deprimido, estas distraido"


""Durante mucho tiempo me resistí a hablar en primera persona. Me empecé a calmar con Henry Miller, un gran autobiográfico. Pero una frase de Unamuno me calmó para toda la eternidad, me autorizó a hablar en primera persona. En un viaje que hizo a Buenos Aires, a Unamuno fue a escucharlo muy poca gente, ya que todos estaban distraídos con el ganador del premio Carlos Pellegrini. Todo el país hablaba del caballo, del jockey, del cuidador. Cuando el rector de la universidad le preguntó cuándo lo tendrían de vuelta en la Argentina, Unamuno le respondió 'cuando sea caballo'. La frase de Unamuno que me curó de lo autobiográfico fue el arranque de aquella conferencia: 'Perdonen señores que hable en primera persona, pero es que soy el hombre que más conozco y con el que vivo'."
                                                                                                                 Facundo Cabral




Rodolfo Enrique Cabral, de nombres artísticos Indio Gasparino -en sus comienzos- y Facundo Cabral (La Plata, 22 de mayo de 1937[1] - Ciudad de Guatemala, 9 de julio de 2011) fue un cantautor, escritor y filósofo argentino.
Fue asesinado el 9 de julio de 2011 alrededor de las 5:20 am, en Ciudad de Guatemala, víctima de un atentado.

miércoles, 16 de mayo de 2012

EL PROCESO

ANTONIO  LÓPEZ
Víctor Erice rodó un largometraje que se llevó el premio del jurado y el de la crítica en el Festival de Cannes
He rescatado un fragmento sobre el proceso creador del gran  Antonio López, (en la actualidad ,maximo referente vivo del realismo en España)  que tituló: El sol del membrillo. Os ofrezco unos minutos






                                                       JOSE  LUIS  CORELLA

El pintor Jose Luis Corella nació en valencia en 1959,Pintor y dibujante hiperrealista, es uno de los representantes contemporáneos más destacado del Realismo Clásico Español.
 En este magnifico video podemos observar el proceso mientras retrata a su hija
 



Para crear algo hay primero que concebirlo, imaginarlo, entre tanto, deberíamos disfrutar la transformación, el proceso...

lunes, 14 de mayo de 2012

El cuarto de costura


Cuando el tiempo ya es ido

Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna
como a la casa de la infancia, a algunos
días, rostros, sucesos que supieron
recorrer el camino de nuestro corazón.
Vuelven de nuevo los cansados pasos
cada vez más sencillos y más lentos,
al mismo día, el mismo amigo, el mismo
viejo sol. Y queremos contar la maravilla
ciega para los otros, a nuestros ojos clara,
en donde la memoria ha detenido
como un pintor, un gesto de la mano,
una sonrisa, un modo breve de saludar.
Pues poco a poco el mundo se vuelve impenetrable,
los ojos no comprenden, la mano ya no toca
el alimento innombrable, lo real.

Fina García Marruz, premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana


      
         Soplé el viejo album de fotos cubierto de polvo y el fantasma del recuerdo tomó forma...

Mikhail Mikhailoviich Bozhiy


             Qué evocador puede resultar el arte, el natural instante atrapado en un lienzo por los ojos de un artista, y al contemplarlo comprendes que incluye las imágenes interiores del alma. Hoy me ha sucedido con este cuadro del pintor Mikhail Mikhailoviich nacido en Nikolaev (Ucrania) en 1911.
           En algún momento el recuerdo adquiere vida propia, se independiza de mí, y yo sólo puedo percibirlo entre brumas, como algo lejano, que me transporta directamente a una adolescencia nunca olvidada,
             Una imagen tan familiar, la estancia de costura de mi madre. Si cierro ahora los ojos, los sonidos de la máquina de coser, de las tijeras o el  vapor de la plancha me llaman desde el fondo de esta habitación que formó parte de mi antigua casa y de mi juventud, donde encuentro olores  familiares que se mezclan con sentimientos y un murmullo constante de conversaciones, voces conocidas que se mezclan con otras que salen de una vieja radio, emitiendo el folletín radiofónico diario.
            Mi madre se mueve con agilidad entre una gran mesa de corte y su antigua máquina Singer. Junto a ella, cada figura ocupa un lugar en ésta escena como en el hermoso cuadro. Asiduas cada tarde, mis entrañables tías Carmen, Concha, Mari y una jovencísima Pili que acude al salir del colegio (llegó un día dispuesta a instruirse en el oficio y conquistó su espacio para siempre en la familia). Todas ellas, seres únicos insustituibles, mujeres de manos limpias, hábiles y virtuosas habituadas a competir por el acabado más perfecto. Algunas veces, cuando el exceso de trabajo desborda, completan la escena  Pepica y Amparín. Todas  forman parte para siempre de esta estancia, donde se fraguan, ( entre manos que no se detienen),  diarias confidencias, coloquios, historias propias y ajenas de humor y amor, y así transcurren sus tardes compartidas.
            El retrato con el que me encontraba cada día cuando regresaba al hogar. Acabo de capturar hoy el eco de un mundo sensible, y acaso... ¿bondad? El mundo de mi madre, una mujer espontánea, alegre y batalladora infatigable, sin tiempo para el desánimo y la vanidad. Inconsciente de su gran talento y capacidad de transformar con naturalidad un trozo de tejido en una obra de arte. Inocentemente feliz en la mejor de las compañías, sus verdaderas amigas, las que la quieren y comparten cada tarde su mundo de botones de nácar, hilos y pasamanerías que ahora quedan como hilvanados a mi camino y van creciendo conmigo.
           Transcurre la vida en esa habitación donde caben tantas cosas (todo cubierto de arena, esperando de cuando en cuando, de tarde en tarde, cuando me apetece sentarme un rato a descansar en la orilla del camino y disfrutar de la vista). Presiento que ahora las palabras deben seguir flotando en esa habitación con paredes pintadas con risas.
           En los meses cálidos de días más largos, los rayos se colaban entre las cortinas e iluminaban  cada nueva pieza de tela desdoblada y extendida sobre la mesa de corte antes de darle forma. El único momento que mi madre mostraba sus excepcionales instantes de introversión, y con la destreza de un artista experto delante de un lienzo, comenzaba a trazar las líneas que conformarían cada composición única.
           Una biografía entre gasas, sedas, batistas, bambulas, plumetis, muselinas... adornadas con estallidos de colores o grabados alegres, donde mi mirada soñadora se perdía buscando  transparencias coloridas que volvían el paisaje distinto, pobladas de flores, animales, estrellas, figuras humanas y encajes se convertirían en las futuras blusas, faldas o frescos vestidos que  parecían cobrar vida atrapados en sus manos         
  A la hora de las pruebas desfilaban en incesante caravana las mujeres, que compartían con ella mucho más que ajustes y agujas entre pliegues y palabras .  
           Con la llegada del otoño al calor de la estufa llegaban entonces las lanas cálidas, panas y terciopelos hechos para la caricia, cueros o pieles suaves que abrazan con calor algún cuello en abrigos de lana destinado a cobijar con elegancia.
 En ocasiones especiales todas contribuían  de los delicados  y laboriosos remates de finos vestidos de novia que permanecía  durante  días engalanando la silueta de un maniquí, residente privilegiado en el cuarto de costura. Vestidos especiales que ahora descansan en el viejo álbum de novias que acompañan la figura joven de mi madre.
            Aunque no aparezca en la imagen, mi abuelo acudía a estas reuniones femeninas, aquí donde el calor le acogía cada tarde. Hoy me detengo y miro en el fondo de sus ojos azules, esos que siempre llevaremos dentro, como un secreto, del mismo modo que los ojos de mi padre al regresar del trabajo. Su amplia sonrisa entra como siempre antes que él, su luz lo acompaña, por eso cierro los míos, y me digo -no duele-, no se cierne al cuello y ahoga. He llegado por fin al centro de nuestro mundo, dentro de una  habitación, donde se alojan seres entrañables rescatados de mi memoria a los que hoy quiero rendir homenaje por su importancia en mi vida. Ahora donde las palabras han quedado flotando, y  pienso: "si todo esto no hubiera sido así , hoy sería otra "
 Eva


...es el único que se ocupaba de algo más que de sí mismo. Esta es la clave del sentido de la vida; amar es preocuparse por otro... es sentirse responsable por otro
“Es tan misterioso el país de las lágrimas
 El Principito

viernes, 11 de mayo de 2012

Un bonito relato

Daniel Mordzinski lleva más de treinta años fotografiando a escritores. La colección de imágenes que ahora nos ofrece "retratan" a Ernesto  Sabato, van más allá de su gesto o su postura.



"Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil".

"En la bondad se encierran todos los géneros de sabiduría"

"Creo que la esencia de la vida consiste en ser fiel a lo que uno cree su destino"

"Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza"
 
El artista debe de ser mezcla de niño, hombre y mujer.

Lástima que cuando uno empieza a aprender el oficio de vivir ya hay que morir


"Un buen escritor expresa grandes cosas con pequeñas palabras; a la inversa del mal escritor, que dice cosas insignificantes con palabras grandiosas".

"Siempre de lo bueno viene lo malo, y de lo malo, lo bueno"



"Las modas son legítimas en las cosas menores, como el vestido. En el pensamiento y en el arte son abominables"



Lo cuenta maravillosamente su hijo Mario en el catálogo de la exposición.
                      
                                             
                                                               Un bonito relato

              "El primer intento no fue afortunado.
 Vivo lejos de la ciudad y fui especialmente para verla. Di la vuelta por la rotonda del Obelisco, con la idea de verla desde el auto, yendo hacia el sur por la avenida 9 de Julio, algo que no debería tener dimensiones épicas para aquellos que todas las tardes toman ese camino para volver a sus casas. Pero ese día, como tantos otros en la convulsionada Buenos Aires, la rutina -una vez más- se había ausentado para dejar lugar al caos.

                Atosigado como estaba por la multitud de autos que me perseguía y que me rodeaba, no podía distraerme. Apenas pude mirarla de reojo, furtivamente. Asomaba, en breves fragmentos, entre los árboles que sobreviven en esa avenida que los argentinos, con nuestro empeño de ser especiales, llamamos la más ancha del mundo. Pude ver, apenas, los ojos que tantas veces había visto, vi algo de las malezas que anunciaban la pequeña selva que hoy rodea la casa. Era gigantesca, como me habían dicho. Debía medir unos sesenta metros de largo por unos treinta de alto.

                Me aturdió más la emoción que los bocinazos. La imagen había tenido una gran repercusión periodística. Pero yo no había querido verla en los diarios y en la televisión.
 Verla era un hecho íntimo, que no admitía intermediarios. Tenía que estar allí, mezclado entre las miles de personas que todos los días le dedicaban una mirada. Y así lo hice.
                
               Al día siguiente, y a pie, estaba frente a ella, separado solo por los cien metros de ancho de la avenida 9 de Julio. Quería verla como pensaba que lo hacían todos, sin detenerme. Pero no pude. Y me di cuenta de que no era el único. Muchos interrumpían su camino se quedaban mirándola, asombrados, emocionados. Como yo

                 Solo el pudor impidió que les dijera que ese que estaba allí, en esa fotografía tan hermosa, era mi padre. No me animé, pero además hubiera sido injusto. Todos ellos, como tantos argentinos, sentían que era su padre, y lo lloraban. Había muerto hacía pocos días.

                 Esa foto de Daniel conmocionó a la ciudad. No lo hubiera hecho de la misma manera cualquier foto, más allá de la veneración que se sostiene aun con las imágenes más modestas. La foto de Daniel descubría el alma de mi padre, el sustento mismo de la admiración y el cariño que le tienen los argentinos.

                 Daniel tiene el talento del segundo mágico, irrepetible. Debe ser porque no es un fotógrafo. Es un escritor que escribe con imágenes. Imágenes que detienen el tiempo pero que lo prolongan en el que las mira. El que se hunde en sus fotos sabe cómo es el alma del que retrata, cómo fue su vida, y puede imaginar, inclusive, qué destino le espera."


La fotografía a la que se refiere Mario Sabato es la que os muestro a continuación, tomada desde el coche en la avenida 9 de Julio.



Fotografías :Daniel Mordzinski
Texto Pie de fotos: Ernesto Sábato
Relato: Mario Sábato
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